Abaixo de cão

(Podes correr comigo pela praia fora, aqui ninguém nos vê, somos só nós e o mar,
saltas a meu lado como se fosses um pedaço de areia e vento,
uma estátua movente,
cão de água, anda daí comigo por esta noite dentro)

Manuel Alegre, Cão Como Nós, Lisboa, Dom Quixote.

Nesta época atoleimada há coisas que não consigo entender. Não entendo, por exemplo, por que é que o português é um ser tão gregário que não suporta uma clareira de areia à sua frente e procura a intimidade das conversas dos parceiros do lado na praia, não entendo como é que ainda há gente que não usa protector solar numa época em que os perigos das radiações solares são sobejamente conhecidos– e, sim, sou uma amante sem recuperação possível dos corpos bronzeados beijados pelo astro-rei- e pior do que tudo isto, não entendo que raio de gente abandona os seus animais de estimação para ir de férias e os descarta como se descartam fraldas de bebé sujas.
Aqui mesmo à porta de casa fui testemunha de um acto tresmalhado desses quando me deparei que o gato dos vizinhos que entretanto se fez meu, não me largava a porta e, ao procurar o paradeiro dos donos, verifiquei que o pobre animal ficara na rua sem alimento, enquanto os ditos se encontravam a banhos, indiferentes e tranquilos, presumo. Obviamente o bichano não passou fome, mas não teve bom fim alguns anos depois, apesar do carinho que lhe dediquei, e também por isso não consegui nunca mais olhar para os que se diziam ser seus donos com bons olhos. Por todos esses que têm animais e os deixam na rua ao abandono não tenho senão desprezo, um desprezo profundo que me leva a equacionar que raio de gente é esta, que não tendo sido tocada pelo carinho e amizade dos companheiros de quatro patas não sente o suficiente para os cuidar, estimar e respeitar e que perante as férias considera como possibilidade o abandono dos bichanos e fiéis amigos, brinquedos descartáveis como barbies descabeladas ou kens sem braços. Gente que não se deixa enlear pelo carinho não é gente.